ObjetOObscurO: Meu pai: 46 anos de poesia na Rádio Rural de Caicó-Rn

domingo, 3 de maio de 2009

Meu pai: 46 anos de poesia na Rádio Rural de Caicó-Rn

Este é o meu pai. Seu nome é Francisco Fernandes da Mota, mas todos o conhecem por Chico Mota.
É poeta, violeiro, repentista e cordelista. Meu pai é um jovem de 84 anos.
Todos os dias às 6:00 da manhã, pega sua viola e divulga a cultura popular fazendo versos de improviso e cantando canções na Emissora de Educação Rural de Caicó-RN, até às 7:00 horas.
Faz isso há exatos 46 anos, festejados nesse 1°de maio, dia que também coincide com o aniversário da referida Rádio. No mesmo dia em que a emissora foi inaugurada, meu pai estreou o programa "Violeiros do Serido". É o programa de rádio do gênero mais antigo do Brasil. (segundo as estatísticas do meu irmão Djalma)

Para comemorar essa data, há doze anos, ele e o meu irmão, o locutor do Programa, organizam um Encontro de Poetas, que conta com a participação de repentistas renomados de vários estados e também da região.

Ei-lo aqui, no seu porte elegante, todo no linho branco, pronto para receber os amigos poetas repentistas, que outrora contaram e ainda contam com a nossa casa como apoio e o programa como instrumento de difusão de sua arte pela região.

O palco e o cenário do "XII Encontro de Poetas Repentistas" , festa que aconteceu no Clube "Pingo d'água em Caicó e recebeu os poetas que encantaram a platéia, cantando em sua homenagem.

Cordel... "O Pavão Misterioso", parte do cenário organizado por Dodora Medeiros e Custódio Jacinto que junto com Djalma e tantos outros batalhadores, impulsionam as atividades na Casa de Cultura de Caicó, ora funcionando no "Sobrado do Padre Brito Guerra".

Meu irmão, o poeta e radialista Djalma Mota. Locutor do Programa Violeiros do Seridó, bem como de mais dois outros progamas na Rádio Rural, e um dos organizadores do Festival. Ele e meu pai são membros da Academia Norte-Riograndense de Trovas.

Entre os poetas, amigos que se apresentaram no Festival de 1° de maio de 2009. Uma justa homenagem .

Parabéns, meu pai!
Que com o seu canto, você continue por muito tempo a alegrar as manhãs do povo seridoense.
Parabéns, Djalma, por difundir incansavelmente a poesia, a cultura popular na nossa região.
Parabéns Dodora. Parabéns Custódio !

8 comentários:

Moacy Cirne disse...: Parabéns para seu pai, para seu irmão e também para vocês. Todos mercem a nossa estima.

Um beijo.; 3 de maio de 2009 às 17:36
Jens disse...: Oi Inês.
Parabéns ao pai, ao irmão e a você. Família é tudo, acredito. E a sua, pelo que pude perceber no post, é unida e solidária entre si e os amigos. Vou tomar uma cerveja em homenagem a Chico Mota.
Salut pra ele e um beijo pra você.; 4 de maio de 2009 às 08:18
Ines Mota disse...: Obrigada, Jens, obrigada Moacy pelas felicitaçõs.
De fato, é uma família mumerosa. São 11 filhos e muitos netos, já.
E o mais importante: muito unida e solidária.
Um grande beijo pra vocês.; 4 de maio de 2009 às 08:28
Ramiro Conceição disse...: Repito as palavras do Moacy e as do Jens: parabéns ao seu pai e também para o seu irmão.

Por ser poeta, sei o quanto é difícil manter a poesia viva no seio dessa nova geração. De certa forma, faço o mesmo por aqui, na grande Vitória, ES. Há mais de um ano, cada último domingo do mês, participo de um evento poético denominado "DomingodiVersos", na Casa de Cultura de Vila Velha. Declamo meus poemas junto aos Poetas da região: pescadores, pedreiros, donas de casa, professoras e professores etc. Infelizmente, ainda, há pouca participação da juventude, mas a gente vai levando esta trama!
Para mim, paulistano da gema, está sendo uma grande experiência porque lido com dois extremos da cultura capixaba: um deles é uma elite acadêmica pois sou professor de pós-graduação em engenharia metalúrgica do Ifes (Instituto Federal do Espírito Santo); o outro é o povão capixaba com toda a sua simplicidade, ternura e beleza, mas que, por incrível que pareça, não percebe!

Bem, novamente, parabéns ao seu pai e ao seu irmão.; 4 de maio de 2009 às 10:03
BAR DO BARDO disse...: VIVA A FAMÍLIA MOTA!

PARABÉNS!; 5 de maio de 2009 às 07:35
Rossana Guessa disse...: Mulher... fazia uns dias que naum dava umas incertas aqui no seu blog, quanta novidade heim? fiquei emocionada em ver o velho Chico (não o Rio,rs) aqui com tão merecida e justa homenagem, além de todos os já devidamente homenageados, você só está esquecendo de uma pessoa... Você mesma... rs que sempre deu apoio... veja bem, você quase sempre está por lá nessa época do ano para dar aquela força, organizando o anual café com viola na Rádio Rural.. rs. Beijão querida. Te Amo!!; 21 de maio de 2009 às 04:09
Pedro Augusto www.seridopintadocompalavras.blogspot.com www.blogpedroaugusto.blogspot.com/ disse...: A família toda está de parabéns!!! Inês, Há algum link que transmita o programa pela internet??? Se houver, gostaria que a amiga postasse aqui no seu blog.; 7 de junho de 2009 às 04:32
Ines Mota disse...: Olá, Pedro.
Obrigada pela visita.
O link da Rádio Rural pera ouvir ao vivo é;

http://www.radiorural.com/
(aí escolhes a AM ou FM.

ou:

http://www.kurticaoempresas.com.br/radiorural/am/aovivo.php

Abraços.; 7 de junho de 2009 às 05:14

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Esta ciudad es de mentira

"No puede ser. Esta ciudad es de mentira. No puede ser que las palmeras se doblen a acariciar la crin de los caballos y los ojos de las putas sean tiernos como los de una Venus de Lucas Cranach. No puede ser que el viento levante las polleras y que todas las piernas sean lindas y que los consejales vayan en bicicleta del otoño al verano y viceversa. No puede ser. Esta ciudad es de mentira. No puede ser que nadie sienta rubor de mi pereza y los suspiros me entusiasmen tanto como los hurras y pueda escupir con inocencia y alegría no ya en el retrato sino en un señor no puede ser que cada azotea con antenas encuentre al fin su rayo justiciero y puntual y los suicidas miren el abismo y se arrojen como desde un recuerdo a una piscina. No puede ser. Esta ciudad es de mentira. No puede ser que las brujas sonrían a quemarropa y que mi insomnio cruja como un hueso y el subjefe y el jefe de policía lloren como un sauce y un cocodrilo respectivamente no puede ser que yo esté corrigiendo las pruebas de mi propio elogiosísimo obituario y la ambulancia avance sin hacerse notar y las campanas suenen sólo como campanas. No puede ser. Esta ciudad es de mentira. O es de verdad y entonces está bien que me encierren."

A Biblioteca de Babel

"O universo (que outros chamam a Biblioteca) compõe-se de um número indefinido, e talvez infinito, de galerias hexagonais, com vastos poços de ventilação no centro, cercados por balaustradas baixíssimas. De qualquer hexágono, vêem-se os andares inferiores e superiores: interminavelmente. A distribuição das galerias é invariável. Vinte prateleiras, em cinco longas estantes de cada lado, cobrem todos os lados menos dois; sua altura, que é a dos andares, excede apenas a de um bibliotecário normal. Uma das faces livres dá para um estreito vestíbulo, que desemboca em outra galeria, idêntica à primeira e a todas. À esquerda e à direita do vestíbulo, há dois sanitários minúsculos. Um permite dormir em pé; outro, satisfazer as necessidades físicas. Por aí passa a escada espiral, que se abisma e se eleva ao infinito. No vestíbulo há um espelho, que fielmente duplica as aparências. Os homens costumam inferir desse espelho que a Biblioteca não é infinita (se o fosse realmente, para que essa duplicação ilusória?), prefiro sonhar que as superfícies polidas representam e prometem o infinito... A luz procede de algumas frutas esféricas que levam o nome de lâmpadas. Há duas em cada hexágono: transversais. A luz que emitem é insuficiente, incessante.(...)"

Cien años de soledad

"- Não - corrigiu o cigano. - É gelo. José Arcadio Buendía, sem entender, estendeu a mão para o bloco, mas o gigante afastou-a. "Para pegar, mais cinco reais", disse. José Arcadio Buendía pagou, e então pôs a mão sobre o gelo, e a manteve posta por vários minutos, enquanto o coração crescia de medo e de júbilo ao contato do mistério. Sem saber o que dizer, pagou outros dez reais para que os seus filhos vivessem a prodigiosa experiência. O pequeno José Arcadio negou-se a tocá-lo. Aureliano, em compensação, deu um passo para diante, pôs a mão e retirou-a no ato. "Está fervendo", exclamou assustado. Mas o pai não lhe prestou atenção. Embriagado pela evidência do prodígio, naquele momento se esqueceu da frustração das suas empresas delirantes e do corpo de Melquíades abandonado ao apetite das lulas. Pagou outros cinco reais, e com a mão posta no bloco, como que prestando um juramento sobre o texto sagrado, exclamou:- Este é o grande invento do nosso tempo."

Metamorfose

"Numa manhã, ao despertar de sonhos inquietantes, Gregório Samsa deu por si na cama transformado num gigantesco inseto. Estava deitado sobre o dorso, tão duro que parecia revestido de metal, e, ao levantar um pouco a cabeça, divisou o arredondado ventre castanho dividido em duros segmentos arqueados, sobre o qual a colcha dificilmente mantinha a posição e estava a ponto de escorregar. Comparadas com o resto do corpo, as inúmeras pernas, que eram miseravelmente finas, agitavam-se desesperadamente diante de seus olhos".